我为什么写作？

        我一如既往的写诗，正如那些年北漂的浪子们，拿着把破木吉他，游走弹琴，唱着“如果有一天，我老无所依，请把我留在，在这春天里。”也许真的有一天，我老无所依，只留存些年少的拙作，可以慢慢品味。

        我勇敢努力的拼搏着，追寻着自己的梦想。有梦想终究是好的，并不是需要多大的恒心，只要时时刻刻待在它身边，心里便很舒适。

        现阶段的生活，充满了活力。我不知道明天是怎样的活法，但是我一直会把今天当作我的最后一天，平凡又充满意义的活着。

        我到底是忘了为什么写作，只是淡然的讲述些事情，抒些负面情绪，也许看起来有些生硬，硬邦邦像个石子般，冥顽不灵。但是对我而言，又有不同意义。就像我的孩子般，各不一样，有着它的生命，它的灵性。每个字都是慵懒的躺在那儿，等待着我将它们重新整合，赋予新的生命。一篇好的作品，就像活过来般，是世间里最美好的事物，展现出一种意境，给人一种美妙的感觉。它宛如那脱俗的莲子般，光鲜亮丽的外表，消磨人的脾性。

        也许是性格使然，让我安静的多情。或者是周遭的环境，造就了多愁善感的习惯。

        记得那些年看过最多的杂志，便是意林。我往往细细品赏的只是首页的那篇，短小精悍，不过一两段，却意义非凡，朴素中掺杂些哲理，总能引人深思。每每想到自已该当如何，却仿佛那躲着猫的耗子，逃避些不敢承认的事实。

        当初的悲伤掩没于意林的笑话中，当初的孤独埋藏在那短篇小说里，浅尝辄止，也会乐不思蜀。而当初的回忆是过去的错过，现在的伤悲。在不禁意间，就已步入迷途。

        我是不太会说话的，也许是写的多了，早已忘记如何用声音来表述情感。我比较擅长支支吾吾，在刹那间用一个扭曲的脸型来化解尴尬。总是如此，或者又泾渭分明，把写作与生活分解，而不是融合。但大抵是无法实现的。

        我总是沉浸在自己的世界中，我把我所追寻的美好付诸于实际，用外界的条件来尽情的挥霍理想。而诗是另一种形态，一种超越精神世界，却又持续造作于理想的高度集合体。它是由有限个字堆砌而成的意境，像是一种生活的影子，隐约中无处遁形，难免有时会感到词不达意。但这也无关紧要了，主要在于精神上的休憩。

        每一次相遇，都足够巧合。正如每一个词延伸出的奥义，总会使人莫衷一是。我只不过玩些文字游戏罢了。