写作，是每个孤独灵魂的独白

写作，是每个孤独灵魂的独白

写作，是每个孤独灵魂的独白。

有时看了许多书，见了许多人，一个孤独的灵魂，觉得有些事不得不吐。写作是孤独的升华。

年少时太小，总是喜欢着热闹，依赖着身边的人的照顾，希望可以有人关心，有人照顾，也会任性和叛逆。

但我们都是努力向前走的人，越长大越孤独。有时身边有人，奈何三观、志向不同，越长大，每个人可以走的路分别岔开，前路或许险恶，但路太小，只允许一个人通过，这个路我们叫成长之路。

写作，是每个孤独灵魂的独白

即将奔三的人了，我们要渐渐告别年少时的那种两小无猜，纯粹的情感。不是我们变得冷漠无情，而是我们变得理智，精力和时间都有限，我们拖着疲惫的身体还要留下来陪伴家人，朋友相聚的时间越发变得奢侈。久了，我们彼此分别在那个叉那口。感谢曾经年轻的日子里，有你们，真好！我们江湖再见。

写作，是每个孤独灵魂的独白

每个成长的灵魂都是孤独的，它学会了独立。有的人很早，有的人很晚，有的人永远学不会。我们不去评价哪个灵魂更金贵，哪个灵魂更高雅，只要灵魂的主人，觉得自己金贵，便金贵，他会告诉周围的人规则界限，我不能吃海鲜，我对花生过敏，我不能见到绒毛玩具......

直到自己身边多了些年轻的伙伴，听着他们对自己的索求，很意外会觉得没有不适，满足了他们。由衷地就会有种简单的幸福感。我们年少的时候，也是如此走过来。

照顾人的职责，谁有能力，谁就有责任。

如此亲切，温暖，清新，就如当初年少的我们被照顾着的感觉一样。有时候会觉得，生活就是一部部电影，只是电影的主角换了人，自己变成了导演。看着他们按照剧本，演着不一样版本的年少的自己。

以前温暖地叫人大叔，到自己变成那个温暖大叔，而这一条，一次过，好得不能再好了。没有咔，没有预演，看着一幕幕的，也没有剪辑，就直接在自己的院线（眼前）上映了。

写作，是每个孤独灵魂的独白

孤独是寒冷的，正如这清冷的夜晚。凉没有味道，没有声音，只是一点点侵占着暴露出来的皮肤，一点点地使得它们变凉，再由手脚、脸颊，凉意传达到大腿和手臂。好在有个热血的心，为大部分的肢体输送着温暖的血液。

孤独容易使得脆弱的人自怜自怨。他们抱怨着天气，抱怨着虚弱的身体，时间很无情地分秒过，他们终究活在抱怨里，没有改变任何事件。而在强者面前自怜，显得自己特无能，以为这样可以索取到一点点温暖，等待着的，只是强者的凌辱。他们大跌眼镜，陷入了一番更强烈的抱怨中，没完没了。路过的人，不时唾弃。他们捧着自己强烈的自尊心，自暴自弃。时间久了，有人鼓掌，他就走了一小步，偶尔又有人鼓掌，他又走了一小步，然后站在原地嘀咕着，掌声呢？很久很久都没有人再往自己的乞丐碗里扔一个叫“掌声”的硬币，他越自怜地觉得寒冷。

写作，是每个孤独灵魂的独白

孤独还容易使得有的人学会照顾自己。他们喝着热水，手捧热水袋，盖着蚕丝被，不时给自己加个帽子或者外套。他们热衷于解决问题，能做事决不瞎逼逼。他们很早就甩开自怜的帽子，不知不觉之间，已经走了千万步。呵呵，出发之前，他们也不知自己能去哪里。只是不停地走着，太阳就升起来了，那山头和周围的一切都渐渐显现。而到了黑漆嘛唔的夜晚，他们仍相信，第二天的太阳。

写作，是每个孤独灵魂的独白

孤独还容易使得有的人学会照顾别人。他们用着温暖自己的那一套，给身边的人捎去温暖。即使有的还恶语相向，这让他想起以前对自己嘘寒问暖的母亲，却还嫌弃她啰嗦的儿子。有位朋友，他和生前的母亲，也是因为各种不理解，互相指责或者吵架，三观不合，但母亲总是吵不过有文化的儿子，直到母亲去世，火化后的母亲，只剩下几块冒着白气的零碎骨头，他最后鼓起勇气拿起小铲，将每小块骨头铲进骨灰盒，手都是颤抖的，他没有哭，或许是因为亲友还在的面子。但是他颤抖的的手，我看出他后悔了。

这不是生活吗？

而写作，是每个独孤的灵魂的独白。写作的灵魂，必是早已习惯了孤独的灵魂，他们很早就学会了独处，很早就开展了与自己相处的生活。望着熟睡的家人，只身打开笔记本开始写作。

灯火通明的城市里，孤独的灵魂千千万万，而写作的那个人，只是刚好喜欢在键盘上敲出自己的内心，或散文、或者诗歌、或小说，或小品，体裁千千万万，但写作的你知道，体裁和文字，只不过是饺子皮。

包饺子，馅料是孤独。

而真正的，是孤独的重量。

有的很重，有的很轻。有的不多不少，刚刚好21克。和死去的人灵魂一样，孤独的重量刚好是21克。

夜总是清冷的，人总是孤独的，而孤独的夜，却可以创作一件精神的单品，我们称之为写作。

写作，是每个孤独灵魂的独白