窝在屋里，对于我来说是愉快的，因为可以有时间做点自己喜欢的事情，比如看书，思考，写作，我觉得这是我唯一擅长的事情，虽然偶尔写了文章发出去无端被查封也会恼火难过，但很快就会过去，不会影响我的兴趣。
唯一让我一直耿耿于怀的是构思许久的写小说计划成了空中楼阁，无法兑现自己曾经立下的雄心壮志，羞愧难当。
写的时候才发现自己的不足，这种因为要去写小说而写不是我的初衷，希望是可以向李白写诗一样一挥而就，潇潇洒洒，可是写的过程却停停断断，涂涂改改，光是开头就写不下去了，删改了好几个版本，预计的目标是写一百万字，最差也要写到十万字，可是我发现写小说真的不是那么容易的一件事。
为了写小说，最近的阅读书籍也不再看一些小说理论技巧类的书籍，那些抽象的理论看的多了容易陷进去，我想还是多看些纯粹的小说会让我感到快乐。
我知道我要写哪种小说，我要向那些伟大的作家看齐，向马尔克斯，向巴尔扎克，向卡夫卡，向村上春树，向曹雪芹……向那些伟大的作品看齐。
写作的第一个障碍就是这些大作家，像一座座大山横亘在我面前，而我连个小土堆都垒不起来。
比如最近一直想模仿川端康成，写点有格调的文字，逼着自己把《伊豆的舞女》、《雪国》、《古都》、重新看一遍，却发现即使是看过三次的小说，却依然没有什么印象，理不清故事梗概，也许是我看的还不够认真仔细，总是觉得没时间了，还有那么多想看的书没有看，没有耐心，为了写小说急功近利的去看书，真是无药可救。
渐渐悟到了自己最核心的问题是缺少灵魂，我知道我几年前写的文章比现在好，虽然现在写文章越来越顺畅，但是缺少感受，没有感情，好几年前，那时候还是多愁善感的少年，心思细腻，纤弱敏感，真情实感都包裹在字里行间，虽然有时难免幼稚，局限在个人的小情绪，但是更有灵气，现在写的文字几乎丧失了这些宝贵的东西。
人在写作的时候最接近自己的内心，人的内心是个磅礴的宇宙，也是层层包裹起来的，如果能带着情绪写作是最好不过，而我现在的缺点就是写的太平稳，没有激情，没有情绪，我知道我已经被磨平了棱角，真叫人伤心。
字如其人，文如其人，我知道自己的空洞和不甘心，就像草东没有派对的歌里写着：
我想要说的/前人们都说过了
我想要做的/有钱人都做过了
我想要的公平都是不公们虚构的
渴望自由，渴望理解，可是终究还是败给了生活的牢笼，庸庸碌碌，一事无成，也许这就是宿命，写作也是我的宿命，文字会和人一样埋在土里，好的文字会在人心里生根发芽，没有灵魂的文字会腐烂在土里，悄无声息，随风而逝……
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