繁华落尽，我心中仍有花落的声音

从前日色变得很慢，车，马，邮件都慢，一生只够爱一个人。                  

                                                 ——木心

岁月的车马说快也快，说慢也慢。

我还没有忘记童年，童年就像泥鳅一样，从光阴的长河中悄悄溜走；我还没有做好准备变老，银丝和皱纹就嬉笑着在镜子里向我招手，我还在追梦的路上不停的奔跑，我双腿忽然发出警告：慢点，别跑。

我看不见岁月的影子，但是它却留下一幕幕老电影一般的泛黄的回忆。翻开相册，我不由得感叹：时间过得真快啊。

“可是她也并不快呀”，一个稚嫩的声音响起。是幻觉吗？

不，是穿越时光隧道，悠悠而来的，是曾经的梦想。

是的，我记起，是我少年时的梦想，她叫写作。

我一直有一个写作梦，为此我曾经多处投稿，尽管都石沉大海，可是我始终执着，无怨无悔。只要拿起笔、只要坐在电脑前，梦想就会让我兴奋不已。虽然她还很小，很幼稚，这些年来似乎总也长不大，时光在她那儿总是变得很慢。

如今虽然繁华落尽，我心中仍有花落的声音。

那一个春天，天正晴，日正暖。我穿越城市的喧嚣，回到久违的老家。扑鼻的麦苗的清香混合着各种花香以及泥土的气息，扑面而来，我那烦躁的心绪在这一刻忽然安宁。

远处满眼的金黄，一片浩瀚的金色的花海呀！

我顾不得和父母聊天 就匆匆拿着照相机，穿过村庄，跨过田间阡陌，冲向那一片令我雀跃不已的金色海洋，记录下那染黄时光的油菜花的烂漫，制成精美相册，做成配图文字，发在QQ上，算是我第一个自媒体作品。

我顺着记忆，逆着时光的车轮，向前搜寻。

是的，我记忆的帷幕上出现另一幅春天的画面。

一群孩子，土头土脑，蓬乱的头发，发亮的衣袖，脏脏的小手，打了补丁的裤子，破了洞的鞋子。他们个个手里拿着一个棕色的小药瓶、一截小树枝，瓶里放几朵油菜花，正围着被岁月斑驳的泥墙，猫着腰努力地寻找。

他们睁大探寻的双眼，寻找泥墙上一个个小小的洞穴，那是蜜蜂的藏身之地。黑乎乎的小手在墙壁上摸了又摸，耳朵贴在上面听了又听。左手拿着瓶子，右手拿着小树枝，小心翼翼的在洞口左捣又搗，小眼睛一眨不敢眨，屏息敛声，唯恐呼吸声惊飞了踅摸已久的小精灵。

一会儿兴奋得大叫，一会儿生气得跺脚，一会儿着急得呼唤。那种快乐，现在想起来都要笑出声来。

现在的孩子根本没有童年，也不会理解这样的童年。

那是在干嘛？贫穷岁月留给孩子的最美的游戏，他们在捉蜜蜂，尝蜂蜜。

多少年过去了，我不记得那时玩伴的名字，不记得因此受过多少责骂，不记得损坏了多少处泥墙，只记得那个棕色的小瓶子，那一节细细的小树枝，还有那藏在墙洞里死死不肯出来的小蜜蜂。

因为我把它写成一篇作文，被老师当作范文在全班朗读，我一下子成了班级的名人。

我还想继续往前逆行。老电影画面定格在一个夏天。

一本崭新的作文本，一支铅笔，一张小桌子，一个小姑娘愁眉苦脸地坐在凳子上发愁。

​那是刚上三年级，要写作文，作文是个啥呀，对于那个年代的农村孩子来说太高深了。

想破头也写不出字，眼泪无声地流下，滴落在本子上。

读过私塾的父亲摇头晃脑、咬文嚼字地教了起来，可是许多字，我都不会写，父亲就一笔一画写下，我再一笔一画抄上，结果字数写得超多，文章写得超长。

老师一看就笑了，问，是你写的吗？

我神情紧张，说：是爸爸教我写的。

回忆被泪水中断，父亲早已过世，也许他根本不记得自己居然还曾替孩子写过作文，但是我的作文启蒙从此开始。

几十年过去了，梦想在粗粝的生活中被一次次碾压、变形甚至曾经一度被我愤怒的扔在一边。

在这个疫情严重的春天，我又重新找回梦想的羽衣，披上她在文字的田野上驰骋。

又想起了席慕蓉的《桐花》中一段精美的文字：

繁华落尽，我心中仍有花落的声音。

一朵，一朵，在无人的山间轻轻飘落。