他知道他要死了。
他靠在另一个人的坟墓边上，手里拿着未写完的诗，想起小时候的事情。
记得，他和邻居家的孩子两个人上山玩，却一个人活着回来。
不久，这件事便传开了，都说他害死了人。
“我不是故意推的······”他站在门口，看着无声而沉重的村民，挤出了一句话。
母亲看着自家儿子的尸体，泣不成声。最后，断断续续的说，“就因为······他偷剪了你家兔毛······你就·······推他吗？啊？”
眼泪大颗大颗的落在地上，把尘土溅的飞扬。他好像听得见村民心中嘈杂的愤恨的声音，他知道，自己的眼泪再也无法融进别人的眼泪了，他站在门口，在被割的体无完肤之前，左摇右晃，晃到湖边儿上去了。湖面上跳动着半圆的月亮，芦苇挑弄着身姿，这美丽的夜他根本无心欣赏。他默默的流着眼泪，盼着它被湖水接纳。
身旁传来窸窸窣窣踩着草叶的声音——有人来了。
他抹了一把泪水，抬头看了一眼。还好，是个陌生人。
那个陌生人看着他眼角的泪痕，微微一笑，大声的说：“这儿确实是个哭的好地方啊！”
他听这话有点生气，但也无可反驳。
“不知道我是谁吧~我是个诗人！哈哈！这个村的稀罕物呢！怎么？没听说过吧！他们都说我是疯子，你不知道我也很正常，不过······我大概知道你的事了，就是······”诗人挑了一下眉头，戏谑的拉长了尾音。
他瞪了他一眼。诗人不说话了。
许久之后，诗人望着湖面说：“你是无心之举，何必深陷其中呢，他们不知，我还不知么？人呐，生来总是会犯点错的。死了就是死了，悼念一下也就过去了。”
湖面出奇的平静，风温柔的扫过他的眼睛，渐渐的，他能看见湖面上那半轮月亮了。但他又想起秸秆插入二虎的心脏时，迸出的血液，他的嘴就那样张着，脸渐渐没了血色。他在脑内一遍遍把那画面擦去，那画面一遍遍的浮现，到最后甚至有点恐怖。
“可是他们还是会骂我，骂我害死了二虎。”
“哈哈哈！骂就骂呗，君子坦荡，过失分明。不全是你的错，不必敛他人眼色。”
他望着诗人映着月光的侧脸，心里渐渐开阔很多。他费力的挤出一个微笑，“难怪别人叫你疯子。”
大家都传他杀死了人，有时孩子们还会拿着棍子来打他，后来可能觉得没什么劲，渐渐的，都当他不存在了。他待在湖边和诗人谈天说地，一起看白鹭双飞，一起折下芦苇，他教他认字，他替他吟诗。像这样，只有他们两个知道的快乐的时光，在文革到来之际，结束了。
诗人被提出去，绑住了手脚。台下的人乱哄哄的不知喊着什么，大概都是些不好的话，诗人不想听。
是的，他不想听，也听不下去，最终任性的，像个诗人一般的，投湖了。
诗人原谅了过失杀人的他，却没能原谅无罪的自己。当初那个仿佛把人世看的通透的疯子，最终竟也投湖自尽。什么是对错。什么是正义。什么道理在什么情况下才最像真理。有的时候人是无法将自己撇清的，嘴上对别人说的头头是道，到了自己这里却总是看不清。他多想让那个诗人回来，他跪在湖边想着当初那个夜晚，那个可能改变他一生的夜晚。
不过，谁知道投湖自尽不是一种通透呢，他仿佛明白了。
所有的事情无论是好是坏，都在于自己的想法不是么？不存在对错、正义、什么神似真理的道理，只有做自己而已。
他知道了。静静的把诗人捞上来，埋了。他决定用他的笔名继续写着诗。不久，不少出版社都要求签约合作，但大部分都被他拒绝了。直到有一天，在湖边把笔一撂，一动不动。
他死了。
过了几天，有人发现了湖边的他。那人也不知看见了什么稀罕事儿，一路狂奔，把大伙都叫来了。
“这个……是钱吧……!”他拽着大伙儿到那儿，一个个地向他们指这沓钱。
到了地儿，大伙捡起他身旁的信，一个认字的嘟囔着，念了出来。
“把我葬在湖边……钱……就给你们吧。”
空气凝滞了，想起当初被自己责怪、漠视的他，再回头看着手中那厚厚的一摞钱。大伙儿默契的将目光戳向自己的心底，沉默的说不出话来了。
他们虽然死了，但都有一种结局，叫做自己。
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