想起几年前作家余华曾经写过一篇文章叫做《虚伪的写作》,论述的大意是写作中的“虚构的意义”——(当然,这只是本人阅读后的粗陋见解),写这篇文章只是想写写我所领悟的写作与真实。
写作本就是一件很自由很个人主义的事情,可以一本正经,忧国忧民;也可以胡说八道,在字里行间埋下贪、嗔、痴、妄。就像绘画艺术尊崇毕加索、梵高,写作也视卡夫卡、马尔克斯等为高山,不是因为他们本身个人化风格明显,另类,而是越真实的,诚实的艺术,越接近人心,这也是艺术的魅力之所在。
写作的时候,头脑里的条条框框总是太多,不敢写,或者根本就抓不住真实想表达的东西,就像在一条黑暗的脏水沟里摸鱼,又或者是心底里潜藏着某种类似发财成名的欲望,困惑。
写作源于对现实的抵抗。
写作,躲在一个没人的地方偷偷的写,想把心里的话写出来,好像是在写一封送给自己的情书。
将近而立之年,成家立业,按步就班,从一个毛头小子到为即将到来的孩子起名而发愁,好像一切的到来都岁月静好。
也曾想过一种另外的生活,像一些伟大的作家一样,穷苦潦倒,孤独且自由,艺术范的活法。
可现实中终究是平凡庸碌之辈,不敢跃雷池半步。
也曾思考过是否身不逢时,身处这样一个时代,普通人大多庸庸碌碌,为柴米油盐日日奔波,剩下的时间也被各种诸如手机和网络娱乐方式充斥,乐此不疲。
我不是梭罗,没有《瓦尔登湖》式的批判思考,写作的本意也并非好为人师,就像精力旺盛的男孩戒不掉撸管,又像是手机上卸完又重新下载的游戏,新鲜好玩有趣,渐渐任由生命被此类充斥占据,人一旦放弃了思考,即便鲁迅再世也救不了。
写到这里,狠下心卸完手机里的游戏,删除了手机里的垃圾信息,感觉到一阵短暂的轻松,想要得到一些东西就必须要放弃另一些,从灵魂根部的自律才是最重要的突破口。
究竟是想写什么,我问我自己,就像问一个瘾君子抽烟什么感觉,是出于对自己的同情还是对现实的不满和抵抗?
人是有感情的,人也是复杂的,有时希望写出来的东西能透着轻松和幽默,有时又希望能写出长篇佳作,但是又缺乏村上春树式的毅力和自律。只能继续心血来潮,短小的写作。连段落都像是一句两句的拼接。他妈的,写的什么鬼?
想写一篇回忆录,把真实的经历写下来,或者更能取悦自己。
(结尾),不管怎样,有个超脱日常生活的愿望,活着才有了一丝光亮,不枉来这尘世走一遭。
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