在什么样的年纪，喜欢什么样的东西，是不是真的有定义？是否还记得你最喜欢的玩具，是否还记得你最喜欢吃的零食，是否还记得你什么时候开始不喜欢了？
整理房间时，发现在床下找到了一本书，拿起书我很震惊，那是我最喜欢的书，泰戈尔的诗集《飞鸟集》，可是现在书被蒙上了一层厚厚的灰。
它不是应该在书架上吗？不，它应该在桌上！不，它应该在床头……它应该是要在哪里的？它在昏暗的床底躺了多久了？想到这里，我感觉自己打了个寒颤。不过是薄薄的一本诗集，现在拿在手上却感觉很沉重，是灰尘让它变沉了，还是还沉淀的岁月？我没急着为它拭去灰尘，而是发起了呆。
它是我一个朋友送的，记得刚拿到它的时候，我非常的开心，每天都把它放在桌上或是枕边，好像总要读几篇里面的小诗，我才能安心睡觉。
我拍了拍书，想要拍去灰尘，没想却从里面掉出了一张卡片。
卡片上写到：
今天喜提《飞鸟集》，为了表达我的爱意，从今天起每天自创一句诗。
我又突然陷入了回忆里。和这本诗集放在一起的，应该还有一本巴掌大的随记本，我半跪着，低下头，向床底看去。
我原本以为，随记本会和《飞鸟集》一样安静的躺在尘埃里，再惨不过比《飞鸟集》脏一点。可是我都快把床掀了，我也没有看见它的身影。
本子被我丢失在了哪里？什么时候丢的？本子里，具体记下了些什么？我越努力的回想，记忆越是模糊。关于它的记忆被蜘蛛网缠住了，它出不来，我也看不清。
把诗集擦干净后，我打算重新看一遍，可刚刚打开书，来了一个电话。我犹豫着把它放在桌上，还是放回书架，最后我把它放回了书架。
忙完了事情，好几次伸手想把诗集从书架上抽出来，但最终还是拿了另一本书。是愧疚？还是其他的什么？我努力寻找着借口，最终我还是承认了，对它我没有以前的热爱了。虽然依旧喜欢，依旧有敬佩之心。但是没有那种需要它陪在手边的感觉了。
对某一事物的热爱，到底是怎样变淡的，似乎是悄无声息的，又好像有迹可循。可真正去寻了，所有它消失的痕迹都是模糊的。就像那本随记本，那本诗集，明明那么喜欢，那么热爱，可就算这样我还是没能发现它的消失。明明那么没道理，可事实就是这样。
就像春来花自开，夏去秋自来。也许这种遗忘也是规律。
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