细雨湿衣看不见

看不见，不一定是遗憾

“细雨湿衣看不见”。

看不见的，不是遗憾，却是最易让人感念的一种美。

美在“润物细无声”，美在结局很好：雨很细，却柔柔地湿了我的衣襟，湿了我干涸了许久的心。

想起一个熟知的寓言：一个老爷爷劝孩子要多读书，这个孩子很听话，真的就去读了很多书。直到有一天，孩子对爷爷说，我读了许多书，怎么感觉能记得住的章节很少，能背诵出的句子也不多，这让我觉得很不值得。老人就让小孩子拿了一个竹篮子来到河边，让孩子用篮子在水里一次又一次地打捞，结果是过了很久，篮子里除了有水哗哗流走，什么也没有。老人问孩子，篮子有什么变化。孩子说没有，老人指着篮子说：虽然你觉得你捞了半天一无所有，但是你忽略了篮子本身的变化，那就是，篮子变得干净了。

这是我听到关于劝读最为清朗通透的故事：书净化了人的心灵，就在不经意间。

此刻的窗外，大雨如注。草地被冲得狼狈，那不是小草喜欢的甘露，它和绿叶喜欢的雨，是春风中飘散的细雨，是无声无息间的温柔融入。

最美的东西往往无形，真正最好的东西也最是无法形容。所谓“至爱无言，大爱无声”，应该亦是如此吧。

父母没有对我说过一句“我爱你”，而他们的爱却入不觉间飘落了细雨，滋润着我，以他们生命为期限——好像还不确切，我想父母对我们的爱，我们对子女的爱，可以超越时空，尽可能的绵长，绵长。

前几天读过的一篇文章，打动了我。文中说，世界上最动人的情话不是“天长地久”“海枯石烂”以及让人听到反胃的“我爱你”。真正最动人的情话，却是生活里最平淡的话：“几天不听你唠叨，有点不习惯呀”；“下雨了，我去接你吧！”；或者是两个人去吃三块钱一碗的面，她对老板说：“他不吃辣椒，要记得不要放呀！”。这些听起来最家常的话，被作者评为“最浪漫，最动人”的情话。

我喜欢用这样素色的话语来评定最五彩最浪漫的爱情，这样的情话像细雨，细微，却最让人为之动容。

细雨湿衣看不见，闲花落地听有声。

唐诗里的句子，伴着是夜盛夏豪放的瓢泼大雨,幻化成几缕温柔的雨丝，悄然地飘落在我的“衣襟”里，温润了，我的心。