本人涂鸦处女作

这是一个很长很长的故事，如果你愿意听，那我就讲给你。

01

我与老爹的第一面。

94年的我刚过了22岁生日，认识老爹也有22年了。

悉悉索索的翻查记忆，最初最初能记起的，也就是我涂鸦的画面了，这是我和老爹的第一面。

我出生并且生长在一个靠山的小村子里，这里有泥土混着麦秆的墙，红砖的地面，蜂窝煤炉子和大柴锅。妈妈出门让老爹照看我，看了两个小时的黑白电视分外无聊的老爹有了一个大胆的决定。

“狗狗，爸爸带你去市里面玩去不去？”

“咿咿呀呀，好……”

“好嘞！那咱们走！”

都说不能把孩子交给男人带，真是太正确了！

就这两句话，老爹就决定从村子出发，带我去城市里玩上一玩。在村子北面五六百米的地方有一个汽车站，老爹把我往脖子上一架，这就雄赳赳气昂昂的出发了。也不记得是一岁多还是两岁多的我骑在老爸的脖子上，抱着老爹的脑袋，抓着他有点长的头发兴奋的左摇右摆，嘴里也不知道胡乱的说着什么小儿国的话。

这就是我和老爹的第一面，我有记忆的人生也就从这天开始了。

后来对于这一面，我只记得在老爹肩上的快乐。后来对于这一次进城，我只记得在某个商场里第一次见到自动扶梯的我，快乐的像个小鸟，坐上去坐下来，反反复复，不亦乐乎。而老爹就蹲在扶梯旁抽着烟笑着看着我。对了，还有那个看我玩得有趣，自己也模仿我坐上坐下的城市小男孩。后来，对于这一次进城的后果，就是多年后从老妈嘴里得知，妈妈回家以为我丢了，满世界找我还把老爹骂了一顿。现在写着这个场景，我都忍不住的笑出声来。

02

三分钟热度的老爹？执着的老爹？

老爹当过兵，学过医，也干过很多工作，银行职员，卖保险，食堂打杂，还有很多我不知道的。老爹也有很多爱好，挥毫，写文，唱歌，口琴，笛子，吉他，电子琴，茶道，玉石，还能做一手好菜只是不轻易出手。老爹还去过很多地方，四川，新疆，河南，还有很多我不知道，只在家里布满白色斑点的老照片上看到过。

妈妈总是说老爹干什么事都三分钟热度，换了那么多工作也安定不下来，有那么多爱好却没一个能赚钱。

这种时候老爹总是沉默，因为这是事实。

我却不这么想，我觉得老爹很执着，我崇拜他。

我知道老爹的故事。老爹中学时候想学吉他，爷爷不出钱，只扔下一句话，想学就自己想办法。老爹自己攒钱买了一把，不识谱子，不懂乐理，竟也就这样学会了。

我崇拜老爹，老爹就像是为艺术而生的，他自学每一个爱好的兴趣，没有人告诉他怎么走，甚至没有人告诉他门在哪里，他却总能学会每一个爱好，不仅仅是会，而且是好。艺术就像一个精灵，只舍得在老爹这里停驻。我也学过乐器，比如五年的电子琴，老爹偶尔会听我弹琴，总会叹息着说，

你没有天赋，虽然弹奏的很好很熟练，却始终没有灵魂。

那时我还小，不懂什么是天赋，我总是听大家说我很聪明，学东西很快，我觉得应该没有什么事会做不好。五年后，我终于不得不承认老爹当年的话，我没有天赋。我是演奏的很好，还参加各种表演，但我心里明白，这不够。我记得有一次我放学早，看见爸爸偷偷的弹我的琴，他不懂什么指法，指头乱七八糟，也不记得任何的谱子，但一首歌曲老爹试着试着一会儿就弹奏了下来。我不懂，我不懂一首歌从未练习过的老爹怎么就能弹奏出来。老爹说：“你听，歌曲有旋律，你找到一个音，别的自然而然就找到了”。不一会老爹就弹奏了好几首曲子，都是他年轻时的曲子。老爹说得做得很容易，我却根本无法做到，甚至无法理解，我不明白为什么听着旋律就能找到键盘的位置，就能知道是哪个音。

有一种痛苦，大概就是没有天赋的人费劲千辛万苦也无法得到的能力，有天赋的人却不费吹灰之力。

电子琴，吉他，笛子，口琴，每一个乐器老爹都玩的自在，有趣，动人，而有感染力。就像口琴，偶尔老爹会难得的参加家庭大扫除，很自然就会翻出落了灰的口琴。我爹用衣袖抹上一抹，吹奏起在部队从军时的乐曲，那种曲子你的欢乐就像太阳，让我也不由得心生欢乐露出笑脸。

老爹也爱唱歌，声音虽然粗糙却也好听；老爹也爱写字，每年村里很多家的春联都会来找老爹写；老爹也爱写文章，深沉的夜，昏黄的灯，缭绕的烟，还有笔下，或朴实，或华丽，或悲伤，或喜悦的文字。

我总觉得老爹应该去飞，去肆意张扬。

老爹换了那么多工作拥有那么多爱好，我并不觉得是三分钟热度，那是对自我的执着，人生不是独木桥只有一条路，热爱什么就去做，想做什么就去试，生命应该去放飞，而不是束缚，去尝试更多，去发现内心深处更多的自我。

我崇拜我的老爹，即使他处事自在不圆滑，即使他没有钱，即使山外有山，人外有人，我依旧爱他，爱他的才华，爱他的执着，爱他活出的自我。

我时常傻傻的想，未来的未来，这世界没了老爹，那些才华无人继承，就这样消散于天地之间，那该有多可惜。

是不是很傻。

03

老爹的夜，老爹的烟，和老爹的文。

老爹是个夜猫子，晚上不睡，早上不醒。不知道怎么的，现在回忆起来我只记得晚上我偶尔起夜时，看到开着昏黄灯光，烟雾缭绕的书房里，老爹抽着烟，脚下是一地的烟头，案上是他写了一半的文章…

老爹的文是有灵魂的，我这样想着。

现在的老爹年过四十斑白了头发，现在的老爹在老妈的嘴里活得像个老头，现在的老爹每日煮雪听禅，现在的老爹活得像首放久了的诗。

我不知道老爹是否还有未完的梦，我只想做我想做的-替老爹开个专栏，记录下老爹的文字，和我与老爹的故事。

日子慢慢过去了，时光也慢慢老了，不老的是记忆中老爹的肩膀和淡淡缭绕在我生命里的烟草味。

2017，祝一切安好。