写下这个字，我忽然一惊，有种诡异的令人恐怖的感觉。死，右边是人，左边是“歺”(è)残骨，指人的形体与魂魄分离。多么形象，可细想想，死后，人的魂魄已灰飞烟灭，而只剩下了残骸，何其真实。
可为什么人死了，需要加上一个亡字，变成死亡呢？亡是由小篆引申而来的，古时为亾 wáng 。乚(yǐn)是隐蔽的意思。合起来表示人到了隐蔽处。中国文字有种奇妙的美，就连死也一样。人死了是不该亵渎他或她的灵魂，而应找个隐蔽的地带给他或她。
死是什么样子，我至今也没见过，可我却想到了死。小时，乡村的天空明媚，看得见许多流星。传说，流星飞驰而过，那是一个生命的陨落。那时，我常常数着星空转瞬即逝的流星，却默默的祈祷。因为，还有一种说法，数着流星许愿，愿望一定会实现。所以，我宁愿相信流星代表的是生，而不是死。
死，像流星，来得无声无息，又太匆匆。外婆去世那年，我离家在外读书，我没见着外婆最后一面，我甚至不愿相信外是“死”了。我记忆里，外婆永远停留在了那个黄昏，那里，永远有一个裹小脚的老人安详的坐在沿街门槛上；那里，永远有一间神秘的黑房间装着死去外公的秘密。我再次回到乡村，是好几年后。那年，我第一次为外婆上坟。长满野草的冢墓上，几只孤零零的坟标在风中飘荡，窸窸窣窣的风声从松树林中传来。我想，外婆是知道我来了，来看她了。外婆的墓在外公旁边，平日里，他们可以悄悄说说话，讲些我从不曾听过的古老的故事。走过外公那座被岁月的风霜磨砺得隐隐约约的墓碑，我竟像看到了那个剥橘子给我吃的老人，他穿着一袭灰布长衫，和外婆在马厩里给马喂草。我把带来的橘子剥开，郑重的摆放在墓碑前。风冷冷的，像要告诉我，我们祭奠的人已死。而我内心是多么希望他们还活着，以至那么多年，我甚至不愿告诉自己外婆死了。是的，死者已矣，生者何堪？
下班前，新闻说，公交车被一手持汽油桶和打火机的民工劫持了，一惊，那在公交车爆炸案中无辜死去的生命还未安息，又有人将生命视如草芥。从单车棚里推出很多天没骑的车，链条上点点锈迹好像在嘲笑：你就那么害怕吗？死？看车来车往，像放映露天电影一般，人的生死每天都在这熟悉的马路上上演，多少人在这离开，又有多少人还得继续生活下去。可是，这就是事实。生命是脆弱的，不可预测的，就像我们不知道大地震什么时候来一样。
“Ashes to Ashes，Dust to Dust”在西方，人们死后，在庄重的葬礼上，牧师会手捧圣经平静的说这句话，仿佛死者不曾来过一样。可又有多少人能真正如此平静，除非那是你根本不爱的人。《six feet under》中有一幕，葬礼上，失去丈夫的妻子因葬礼的庄重而忍住哭泣，儿子却径直向棺木挥洒泥土，并愤怒的说：“他已经死了！死了！”于是，墓地上哭声震天。有时候，我们害怕的不是死本身，而是承认死的事实。
死，从来都是让人悲伤的，黛玉的《葬花吟》让人惆怅万分。“未若锦囊收艳骨，一杯净土掩风流，质本洁来还洁去，强于污浊陷渠沟，侬今葬花人笑痴，他年葬侬知是谁？”黛玉虽多愁善感，可她知道死意味着什么。看她葬花，更有了一种莫名的心痛。仿佛，花已不再是花，而是失去魂魄的骨骸。
死，并不可怕，可怕的是我们如何直面死。
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