生命的礼物

春天来了，万物苏醒。花朵醒了，蜜蜂醒了，太阳醒了，风也醒了。接连几日的阴雨连绵，将大地淋得湿漉漉的。今日却是极好的天气，太阳暖暖地照耀着大地，风从阳台外吹进来。阳光照射在书桌上，温暖而明亮。

在这样一个美好的时候，我总是心存喜悦的。阳光灿烂，空气中飘着淡淡的花香，收拾好家务，沏一杯热茶，或者冲上一杯淡淡的蜂蜜水，捧一本自己喜爱的书，轻轻地看着。这便是人间极大的浪漫。

我爱这静静的午后，这没有任何人打扰的时光。一个人，坐在房间里。放一首音乐，在电脑前打开一个空白文档，手指在键盘上轻舞，起起落落之间，空白的文档上生出许多密密麻麻的文字。这是我自己的心声，如同身体里流淌的血液。它们一点一点地展现在我面前，我完成它们。它们成全我。

说不上为什么，自己是什么样的人。我常常疑惑自己，也常常对世界报以疑惑。从前，我对自己充满挑剔。常常将自己当做自己的仇人，过分自省，从不爱自己。我急着征服这个世界，不说征服，起码要过上世人常常提起的那种成功的人生。比如，在大城市里有一两套房子，比如，有车子有存款，再比如，有异常宠爱自己的先生，或者极其可爱聪明的孩子，有极好的公婆能帮衬自己。在类似这些圆满成功的人生面前，我苟且着，拘谨着，努力着，想要冲破自己那糟糕的生活。那一地鸡毛，地上的纸片，孩子扔的玩具满地滚，厚厚的灰尘堆积在房间的地板上许久未擦，衣柜里一年四季的衣服乱糟糟地叠在一起，房子里空荡荡的没有一盆像样的花草，厨房里简直是一片狼藉之地。如此这样的生活，曾经不是我想要的。至少不是我喜欢的。

我一直厌恶那样的生活，我愁苦着，悲愤着。我曾以为，只要我努力改变，一切将会变得更好。但是我不知道，生活就是在如此庞大的体系里混乱着。

每逢周末，我就穿围裙挽胳膊扎头发，如同一个即将征战的将士，将要进入到一场战争中去。我从卧室地板上的灰尘，到阳台上那几盆即将枯萎的花草，从卫生间满地洒落的头发到厨房油腻腻的酱油瓶，逐一清理一遍。忙碌了几个小时，肩周炎颈椎病又发作了，疼得我直扭脖子。我坐在客厅沙发上休息一会儿，欣赏着自己几个小时的杰作。自己赞美自己一番，真是心灵手巧啊。虽然我知道，这样干净整洁的屋子维持不了几天，但我只为此刻的清爽暗自得意。

这便是生活吧。生活总是如此，没有永远干净整洁的屋子，也没有永远邋遢不堪的屋子。时间在流动，人们在劳动，太阳在运转，地球在转动。万物都在运动，又有哪一样东西是静止不动的呢？又有哪一样事物是永恒的呢？

生命在于运动，果不如此吧。如果不动，大概就是死了。

人也一样，思想若不动，思想肯定要发霉。身体若不懂，身体必将生病。

在这样一个美好的下午，手机里的音乐还在循环播放。电脑屏幕上泛着幽幽的白光，我的手指依然轻舞飞扬似地跳跃着。窗外静静的，听不见一声鸟语。但是我想它们一定栖息在一棵高大茂盛的树上休息了。风也静止了，许是累了。时光静静地，悠悠地向前走着。唯独文字一行行地落下来，如同一粒一粒的花瓣，飘落出尘世，温婉轻盈。

写作于我是什么呢。或许如同人要吃饭穿衣一样，我需要写作。

仅此而已。

写作应该是一场修行。一个自我梳理的过程。我庆幸我喜欢上写作。虽然自己常常文不达意，也不知要领。但我爱上这件事，虽然它有时候显得孤独和另类。它是一种自我建设。

常常我独坐在一群人中的一个角落里，并不发言。我只是融入他们，人群中。我静听着他们谈话，也对他们的生活充满爱意。我又不完全融入他们，常常插不上一句话，也常常显得笨拙。此时，我就只想到了写作。想拿一个本子，一只笔，将脑子里的那些想要说出的话写出来。它们在我的脑海里横冲直撞，搞得我晕头转向。我常常这样。

有时候，我独坐在一个周围是陌生人的环境里。静静地看书，我享受那种状态。在热闹中，孤独地生活着。我承认自己喜欢孤独，但我并不喜欢一个人孤独得太久。所以常常走出去，看看周围人是怎样地热闹着。

幸福应该就是做自己喜欢的事吧。而写作，于我就是一件幸福的事。我喜欢文字，一些好的，优美的，冷静的，充满哲学意味的文字，总是能打动我心。

虽然我贫穷，至少我有自己的喜欢。足够了。写作于我是一种生命的馈赠，因为不论生活如何困顿，乏味，在每一个疲惫的黄昏，我还可以看书，写字。也就够了。

一杯茶，一首歌，一段文字，一片心意流转。写作，于我心是一场梳理，一种上天馈赠给我的礼物。它丰盛、平凡、真实，滋养着我的灵魂。

就像余秀华在《无端欢喜》里所说：人会在书里找到丢失的自己，就如同在一个缝隙里感觉到春天的气息。

而我在写作里找到自己。感谢这一切。