诗是生活,截下的碎片
飞!
我从不写诗
只是故事有痕迹
足够美丽
冠以诗之名,我很痛
已经很少有人记录了
日记还是口述
闽南江边的歌,一路向海水
流淌出某种孤勇
时间锐利的像石头
语言是唯一反抗的载体
柏拉图和尼采、无名的南疆吴歌
他们坐上一艘船
逐远。
清波两边跑,我在船尾剥稻谷
小小种子上生出一个语言的净土
说我。我是什么?
封侯拜相无不是我,谪落南山也都是我
我是每一个人,不肯说的。
我是一首诗里敦厚的载体
走在尘土中央,走在马不停蹄的庸碌中
我的脚印不够大,没有容下一个国度的
复活。溃败的乌云从百年中撤退
我看见了百年前的风景
仰慕者退后一步,露出阳光
不被遮蔽的心脏在稚嫩的生涯里
咚咚响。这诗留了想象的余地
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