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我沉默的坐在弟弟面前，泪水跃出眼眶，沿着皮肤的肌理逃离。我未曾想过我会如此轻易的流泪，冷静的悲伤。
“你为什么哭？”弟弟抹去了脸上的泪水，吸了吸鼻涕，不解的问。
“不知道，可能是因为你。”我无奈的回答，难道这就是血浓于水，这就是爱？
那么，我为何会在这么一个毫不起眼的下午，在这么一个挂着鼻涕的臭小孩儿的面前，突然感知爱？
拒绝一切关于中年危机的回答。
还住在江边的时候，房子不大，独自在家也不会害怕。那时候，常窝在沙发里，看租来的DVD，有时踩着妈妈的高跟鞋跑来跑去，偶尔邀请三五好友，演上一场大戏。关乎童年的所有记忆，都锁在了那个七楼的三居室里。
回家对于我来说，也需要不小的努力。悠长且黑暗的楼道，一点响动都会胆战心惊。因为与它有过太深的怨结，导致离开多年后，也常出现在我的梦里。身后是深不见底的黑，前方是耀眼开阔的白，我不停奔跑，直到拉开老旧的铁门，将一切未知隔离。
那时候，一家人常窝在一起，听江面传来的低沉船笛。幸运时，阳台上能飞来迷途的鸽子，那时我总会异常欣喜，不停的问，“你给我带来了什么？我洁白的信使。”
我也曾为远方送去最张扬的问候。那些大年夜的晚上，我们手举着冲天炮，紧张的期待着旧年的最后一份叮咛。然后划亮火柴，点燃炮火，对着天空进军。它们奋力冲向更远的远方，再猛然转过身来，笑得灿烂。
原来，是前方有希望照耀。
院儿里长大的孩子，最不缺朋友，三五成群。像一阵风似的，呼啸着从东边儿吹向西边儿，扰乱了麻将桌上的思绪。
顶楼是我们的天堂。无所畏惧，也常弄得遍体鳞伤。我曾在上面摔断过腿，耻辱的瘸了一整年。我曾温柔的抚摸过被阳光烘烤得炙热的大地，它慷慨的赠与我满手的仙人掌刺，绝望了整个夏天。我曾装着满口袋的摔地炮，激动地冲上顶楼战场，却临门一脚踏空，炮子们用力的在裤子里欢呼雀跃。
我们也常爬上天台上两米高的小房子，再爬上房子上两米高的水箱，那是我们所能到的离生活最远的地方。站在那里，什么都不用想。
日子哼着小调向前漫行。
长大后，我曾独自回到过天台，试图喊过熟悉的名字，却在不经意间让它显得更加荒凉。我想我感知到的，是你避之不及的，而我却无法回去的，过往。
我攀爬着幽暗的阶梯，鼓起勇气回望，世界却开始明亮。
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