吊兰
曾经用一盆君子兰换回来一小株吊兰，因为对方是个会养花的人，而且听说吊兰有净化空气的能力呢，就拎回家来，看来看去还是没有地方可以吊，只好放在窗台上。它就平平静静地在这里安了家，叶子长了、宽了、绿了，还长出了藤蔓吊下来，也很好看。
春天来时却发现它停止生长了：叶子的颜色褪了、藤蔓被窗台下的暖气烤得细细的没了生气。再看看花盆，里面的土已经像干旱的土地一样裂开了——突然想到，我已经多日没看它一眼了。于是松了松土、浇点水安慰它一下，孩子见状也用剪子一通剪，只留下了还绿的部分，希望它会茂盛起来。可是尽管因为花龄的关系还是什么，它居然开出了细碎的两串小白花，可是，却憔悴起来，怎么浇水，也不水灵了。我突然的感到有一点伤心：两年了，因为它平凡，因为它容易成活，我已经忽略它的存在了，我大概伤了它的心了。
对于拥有的东西，常常是这样：因为它像水一样垂手可得、像空气一样挥之不去，我们把它们的存在当做了理所应当：我们可以反感父母的唠叨，因为知道他们的爱完全没有条件；我们可以对自己的孩子厉声厉色，因为看到了她们依赖的眼神；我们可以对最好的朋友不够宽容，因为知道他们的友情还会回来。我们似乎永远不用担心，有一天会覆水难收。
可是，这次，无论我怎样小心，吊兰还是有了枯萎的征兆，令我很着急起来。
去买点花肥吧，它大概是太缺少滋养了。
拉哈山的春天
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