有人说，写作就是要真诚而真实的展示自己，即使那个自己不完美，即使会痛。
写作是一种抱怨吗？以前的她从来不觉得，她总是把书当成是一种消遣，或是闲来无事时高雅的玩闹。
只是不知道从什么时候开始起，他开始学着潇湘妃子的模样感叹落花红泥，恐夜深，伤别离。
时间不动声色的开发着我们一个又一个潜力，银铃般响过一个又一个春秋冬夏。昨天的她还是一个举着自己刚学会梳的头发辫子得意洋洋的向全世界求夸赞要鼓励的小孩子，今天她就变成那个举着一大堆比自己体重还要重的箱子像个大力士一样挥汗如雨。
看着纪念册上龙飞凤舞记载的过往，就像是一条永远也发不出去的短信，又像是西风吹雪渐渐消弭。
有人说，读书是让时间减慢最好的方法。而她却把它当成强心剂。在无数个伸手不见五指的暗夜，乐此不疲的想象，勾勒描绘着一个又一个“梦幻”。用来规避，逃离，躲闪现实生活中一座又一座高不可攀的大山。
万般如旧，又怎不知众生皆苦。
没有人可以永远的快乐。
写这行文字的时候，她突然笑了。
她想起来自己名字里的一个字，文，文字的文，文化的文……文静的文，本来只是不知男女的中性名，找了个不分男女的中性字，可是当奶奶拿着我的名字去让所谓的神算子预示"天命"的时候，还记得算命先生的咒语吗？“叫这个名字的人，这辈子有一个大坎，过的去也就算了，过不去就……”
后来发生的事情，切实证明了，有些事情，是你不想去信，却又不得不信，不能不信。
是有大劫。大难不死，大伤不退……
心上，有些东西在慢慢褪去，有些人，在缓缓走失。
这伤口是一种特殊的悲悯吗？认命与拼命之间，从来只差一个字。
站也站不住，坐也坐不稳……
从什么时侯我开始接受，自己是一个一无是处的残疾人？
从什么时候开始明白，不再像傻瓜一样一遍一遍的揭开疮口，博同情分？
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