很多年过去了
林昭
仍然是一枚
嵌在黎明额头上的
顽固的
弹头
二十九年前，海子
肯定是把自己当成了红色的墨水
他只不过想借疾驰的笔
在广阔而又寂静的大地上
写一首火热的诗
在激流岛
顾城
举起了斧头
其实在此之前
一座红色的城堡
已然坍塌
顾城用斧头
只是砍碎了
一块已然破损了的
躺在废墟里的
砖
很多年过去了
林昭
仍然是一枚
嵌在黎明额头上的
顽固的
弹头
二十九年前，海子
肯定是把自己当成了红色的墨水
他只不过想借疾驰的笔
在广阔而又寂静的大地上
写一首火热的诗
在激流岛
顾城
举起了斧头
其实在此之前
一座红色的城堡
已然坍塌
顾城用斧头
只是砍碎了
一块已然破损了的
躺在废墟里的
砖
本文标题：诗人之死
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网友评论
有时候我甚至觉得当初放弃写作，庸碌地生活
是卑劣的保命行为。
你们忘情地
快乐着
而他
只能在另一个世界
静静地
注视着