文/秋之风 图片来自网络，若侵删之。
入红尘难得不染，正似不经意间点了两三滴秋墨，即便水淋过弯弯圆圆，也已不再是最初的映月，那，夜的歌，唱出来的调子，虽然有些悠扬顿挫，你可听的来的，我却不能听。
苏曼尚且还在巢湖边上拾着月亮。
刘鹤鹤却早去了山顶。
邻家的女子，还在任性的四处招摇，怕是不定闯出什么祸来，无法收拾！
世界，原本就是这个样子，有些人入得翰林就起了一手好字，有些人却在字里画了几笔艺术，懂得人就去买了。
我的字没有艺术，也不曾好过，就只能躲在山梁后的洞子里，点上一把篝火，读了二三两沉的译话，砸在脚面上，心头有时候也皱皱眉，喊过两三声疼。
合上那本故事，已经闻到了一股秋草的香气，只是那几声蛐蛐叫唤，方知道，起霜的日子不远了，还得回去继续在染着中画两三支烟，点了颦眉，问了声纯粹，你可还好？想必多余了，哪有什么纯粹，摇摇头便匆匆的没入了没人能懂的世界。
道，似乎还在寻觅，却晓得，那份当初，已经远的不能再远了……
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