食物匮乏的年代，更能引起我们对美食无限的向往。对一个孩子来说，玩耍和美食，占据了我们成长中的大部分幸福。
小时候，吃过的家常美食，至今历历在目。但印象最深刻的，莫过于韭菜饼。春暖花开时节，做的韭菜饼更上乘。那时候，母亲在院子里种了了韭菜。待春风吹过，晒十余日阳光。碧绿韭菜，正好做韭菜饼。
面饼最好薄一点，韭菜配的馅儿，均匀地摊在饼表面。把面饼对折成半圆形，将边缘，压严实。烙饼如老僧参禅，急不得。火大了，皮焦瓤生；火小了，面饼没有颜色，就像一个面黄肌瘦的人，看着不大健康似的。那年月，村里人烙饼都用麦秸秆。经过碾压后的麦秸秆，柔软而易于燃烧，很适合烙饼。火力人为调节。现代化的煤气灶，在这方面，无法跟慢时光里的柴灶相比。
饼还未出锅，香气从厨房里散开来。春天的第一茬韭菜，吸附了冬霜雪雨，才有了更加芬芳的味道。咬一口突突冒着热气的韭菜饼，雀跃的小心脏才平静了下来。韭菜的清香由牙齿间散开，犹如潮涌之势，整个人沉浸于美味的幸福里。母亲有时会在韭菜里加点肉臊子，猪油浸入韭菜和薄薄的饼，更有一种说不出的美妙。如同和一个心仪的女孩说话时，激动的血液流得欢畅的感觉。
成家后，远在上海打工的几年，妻子偶尔会烙韭菜饼，当做晚饭。我不明白，这个巨型城市里蔬菜的来路。至少，每隔三四年过年前后，才会碰到一次鲜嫩茁壮的韭菜。因此，吃韭菜饼，如人海中寻找自己的另一半，可遇不可求。某年，临过年，竟然在菜摊上，碰见了根部微微发红的那种韭菜，极像故乡的韭菜。买了2斤。妻子忙乎了一阵子。一大摞韭菜饼，整齐地码放在碟子里。袅袅的香气，将屋子渲染的有了故乡的味道。
有时候，实在想吃韭菜饼了，那个念头像胶一样粘住了我。不得不买些长得像野草般的所谓韭菜。做的饼，总觉得欠缺了什么。黏糊糊的，老而多筋的韭菜，吃出了不伦不类的味道。运往这个城市的蔬菜，品质沦丧到如此地步。这样的韭菜饼，只是为了填饱肚子，完成一个仪式而已。没有情趣，没有引诱你的天然的馨香。吃，突然仅仅是为了活下去。
无法享受绿色的美食，也许是一流城市的人们，一大悲哀。
韭菜饼，不但是现代人们喜爱的美食。古代，喜欢韭菜饼的大有人在。据说唐朝大诗人杜甫，喜欢吃韭菜饼。估计在颠沛流离的路上，韭菜饼会带给他别样的安慰。安史之乱后，杜甫居无定所。一次，他去拜访二十年没见的老朋友卫八处士。卫八处士热情地招待了他。杜甫写到：“夜雨剪春韭，新炊间黄粱。”虽说是家常饭，但杜甫吃得很开心，两人举杯痛饮，谈些过去的往事。
当晚下了雨。杜甫在卫八处士家睡了个好觉。第二天早起，朋友已给他准备了香喷喷的韭菜饼。杜甫饱餐一顿。卷起包裹临行时，卫八处士拉着他的手，依依惜别，眼里噙着泪花：“你这一去，不知这辈子还能不能相见。”杜甫也感动的眼圈发红。卫八处士捧着一个布袋，说：“我一个不问世事的穷读书人，没什么东西送你，这几个韭菜饼带着路上吃吧！”
杜甫眼里掉下几滴浊泪，收下了老朋友的那份情谊。韭菜饼带给杜甫的，不仅仅是果腹，还有那激荡身心的友情的暖流。兵荒马乱的世道，支撑人活下去的恰恰是那份情谊。
春节前几日，人们忙着备年货，像出窝的蚂蚁，热火朝天。故乡温暖的阳光，抚摸着我。我如一个苏醒的虫子，觉得眼前的一切都是那么新鲜。阳光下的女人，个个妩媚动人。她们带给我好心情。去菜市场，顺便买了一捆韭菜。白色的肥硕的茎，鲜绿厚实的叶子。节日期间，过几天散漫的日子，烙些韭菜饼，也是生命难得的放松时刻。
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