艺术家都在使用着同一种语言。这些词句读起来如沐春风般温柔舒畅，似乎每一个字都在撩拨着你的神经。缓缓的，一丝一丝的沁入你的灵魂。不粗重，就像冬日的午后和心爱的人躺在草坪上，斑驳的阳光一点一滴入侵。
你感觉不到它多么强烈，但内心和身体正需要它。似乎它的声音有疗愈功效，撕开被世俗掩埋的躯壳，唤醒内心的某些温柔触角，散发着热烘烘的能量。驱散孤独，冷漠，和不怎么高亢的热情，对于生命的崇敬，悠然而生的爱。穿过每一个细胞，活跃的，舞蹈着，你全然不知何处流淌出来的体液？竟是这样的超然，梦幻。连你自己都不知道，原来生命这样的宽泛，无边无际，就像浩渺的宇宙，在黑暗的尽头。
要记住每一个直抵灵幻的精灵，那是枉然。他们全然用一种声音在另一个高度赞美着，排斥着，谩骂着。无论多么绝望，无奈，在它訇然言说的背后整齐的饱满的拥挤着爱的味道。它们替我开辟着我所忽略的陌生。
那本来就存在着，一直和我们形影不离的另一面，就这样赤裸裸的被呈现在眼前。羞愧，不敢承认，原来七零八落组装起来的自己是这样的一个小丑。我们都用一些冠冕堂皇的理由打扮自己，甚至把自己也搞糊涂了。那些高尚的行为背后，竟是赤裸裸的，露骨的一副白骨架。
爱恨，选择，都抵不过意志的固执。它就像个君王，更像个暴君一般不可一世。自由被带上了面纱，赋予了模糊的意义。
我就像个紧紧包裹的婴孩，一层层的剥去累赘，露出粉嫩的肌肤。渴求着被关怀，被拥抱，被理解，被爱。孩子的哭声没有噪音，直接而又真实。可我害怕表露他们一直被压抑的意志，相同的呼吸，相同的节奏看起来有安全感。变得不同就要付出代价。
久而久之，我们都以为被挤破踏碎的桥梁是一条康庄大道，人人向往之路，最好的归宿，理想的圣殿。殊不知，悲哀就此埋下，木偶人遍地遍野。
我讨厌使用这些词不达意的字眼。感觉应该被缩小在细胞的范围内，就像查泰莱夫人一样，拥抱和填满让她的言语变得“哺哺”得。在经历了一场畅酣淋漓的欢乐之后，她就应该发出那种带点湿润的，迟缓的，慵懒的声调。这里面包含了前奏和过程里所有的满足，失落，差一点点就要飞翔的落差，但不是失望，她依旧满足着，幸福着。要捕捉这种味道，细微的，刚刚能透进气流的细缝。艺术家要做的就是填满它。
在这方面贾平凹是个粗鲁的野蛮人，他不懂女人，更不懂性爱。他所表达言说的是动物之间的交媾，毫无美感。
公园里的火炬树迎风飘扬，猩红的火炬像沉淀的的果实一样，压着细嫩的枝桠。在春风里，它们是欢乐的，满足的。又一个生命周期开始了，时间往前一推进一天，它们的生命就会饱满一天，直到长成它们自己喜欢的样子。可人没有循环，没有轮回，单程旅行。
死亡演戏。坡上的垂柳枝蔓长出了尖尖的嫩芽，柔弱的就像刚刚探出头的雏鸡儿，味道很好闻，大自然的，生命的，向上的香味。
工作和创造让人减少内疚，忙碌着，行动着。逃不出自己圈定的范围，无论怎么做都不能真正快乐。但是赚会一沓钱，就会快乐很久。因为那些积攒的愿望终于可以实现了。
这种快乐是值得的，但不能陷进去很久，新的愿望又会产出，人们评比一个人优秀与否也是要用钱来做标准的。任何职业都相同。不能让我自己都开始可怜自己，那多么可怕。没有自由的创造，像被打进了冷库里。我梦见牙齿被咬掉了，手里拿着白森森的石骨。许多梦都映照了现实，我要走入生活。狠狠地把身上的负面情绪扔掉。
我相信我是热爱文学的，因为我会颤抖，有生命的激流穿过我的身体。我需要香烟，酒精，香水之类的因子。平淡和重复需要人有做梦的本领。
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