儿时的年味|年夜饭

这不是一篇有喜庆味道的文章。
因为，生活对我说：“我是一只大象，而你才只是摸到了我的一只脚。”
我一开始很失望，但后来又学会了 “习以为常”。

年夜饭.png

前些天，我妈跟我视频通话，问我今年回不回家过年。
我说，应该会回吧，毕竟去年过年是在Mr.H家过得。
Mr.H是我丈夫，我们结婚一年，一起北漂，当时约定好，每年轮流去一方家里过年。
我弟在后面接话，那可不一定能回来哦，你看老妈，每年都在我们家过年，都没去过外婆家过。
我和我妈都被他逗笑了，但不一会儿，就都不笑了。

后来，今年真的又将去Mr.H家过年了，我就像喝醉喝到“断片儿“”的人一般，这件事的过程俨然成了我“断片儿”的记忆，我所知道的只有这最终的结果。

没有意外，没有争吵，我们都习以为常。

生活中得空的间隙，偶尔我也会想起曾经令我快乐的“年”，虽然我一直在想办法让它褪色。

烟火、春晚、年夜饭，始终是年的三大主角，也成为了我记忆的关于年的象征。大年三十这天，妈妈总会忙活一天，就为了晚上一桌丰盛的年夜饭，爸爸会摆上不经常用的大圆桌，圆桌下用圆圆的火盆烧着代表兴旺的炭火，而饭桌上永不缺席的总有我喜欢的粉蒸肉。年夜饭过后，天色渐黑，夜空中开始闪烁起此起彼伏的烟火，它们的一生只为绽放，短暂的绽放过后便又悄无声息。

小时候觉得过年很没意思，一家人一起吃一顿饭罢了。而让我觉得有意思的环节，永远是新衣服、平常没吃过的零食和不用上学的假期。

长大后开始漂泊，我成了家里的“客”，家成了我一年回去两次的地方。我也俨然明白了，年夜饭成了盼望一家人团聚的愿望，而这个纯粹美好的愿望却不能像那张大圆桌，亦不能像那炭火。

二十几年来，一次没有回家过年而已，仅这一次就足够在生活中的时时刻刻提醒着自己“异乡人”的身份，以及那句被传唱多次的歌词:

"回不去的名字叫家乡"

我努力擦亮记忆里关于“年”的片段，却又在将它擦的发亮的时候用力将它掩埋，因为它发出的光太亮，刺的心生疼。

我想，今年的大年夜，爸爸依旧会摆上圆桌，圆桌下依旧会烧着火红的炭火；妈妈也依旧会烧上一桌子菜，而饭桌上也依旧会有我喜欢的粉蒸肉。

#羽西X简书 红蕴新生#

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