不论如何，不管如此，希望的我，可以很久的简书。

最近的天热的快化了，像枚网纹簿脆的冰激凌，但却也画不出了瑞雪纷飞、绿茫葱绒的凉意了。自己写的东西不属于叫卖品，也未经过岁月变的锈红，路旁有阴凉吗？摆下一块外里都是格子的方布，一盏蜡燃的小灯，不挤着手脚，不去让别人看见我的打扰，就在那等着垂钓般的平静，无饵直钩，行路寥寥。但好像又借了一个伟大的故事，自我是配饰不起的，只能偏安，无管荒凉与繁华。

写了多久了吗？从小到长，从那篇不知被谁翻掉的书页开始，字的乱锅蚂蚁到现在的横七扭八，不太过好看。下到简书快要足月了，幸好日子够短，可以记下这其中的书笔，知道的是独一的小记已经到了二十五，还有那点不够沾取的阅读量。每每打开它是看看有无消息，有时奇巧的孤零一个更舍不得删去，像是留在那的勋章又似奖给孩子的糖果，摧着尾巴去挪步，也好有点甜味。

不该去报怨又或诉说，别人能够看见的已经几年，堆满了寒窗，自己还不够去比较，也一直不能去祈怜心情。但心在跳着，血流向指尖那个白月牙，我知道自己的懒，不愿意记着之前的斑驳，也不知后路有多远。真想一天写下一篇，像缺少天气的日记，哪怕放下了可也读的出冷暖。可自己已经太过久的束之高阁，空闲了膀臂，如今该跳下了，那人潮流转，不知还否能坚持，不小心断了，也许就再也找不回来。

一只笔垂塌在了烂桌上，没有墨盘，斑破的桌面垫了张玻璃纸，强撑起些许的繁华。未堪昨日明天的大河华彩，自去勾些记忆伤仲咏故事。

不论如何，不管如此，希望的我，可以很久的简书。

不论如何，不管如此，希望的我，可以很久的简书。