他从楼梯上走下来，他结实的手臂轻轻蹭过粗砺的墙壁。
楼梯的灯光隐约的笼罩在他的身上，经过他宽阔的肩膀，经过他毛躁的头发，经过他青涩的下巴，经过他十八年的岁月。
在这样的灯光里，他总是会想起一些什么，比如说，妈妈离开了，爸爸再婚了。然后，她就出现了。
他把垃圾丢进外面的垃圾桶里，空气里弥漫着垃圾暧昧的腐臭，仿佛什么在里面渐渐熟透，发酵了。
他的家在3楼，对过是一幢5层的矮楼。那里白天总是灰蒙蒙的一片；夜色渐渐降临，底层的发廊便会亮起桃红色的灯，那里常年漂浮着一层氤氲，沾染着那些迟疑的生命，仿佛推手的姿态，一来一往的，半推半就的，眼波流转的。
他经过那条楼梯，如同重新回味他的十八年。他忽然觉得这十八年的意味就如同那些在桃红的灯光漂浮的氤氲。
来到家门口，里面有些靡丽的小曲小调，橘红的灯光幽幽透了出来，浑厚而沉郁。他的手放在门把上，门微微开了一些，他侧过身子，抬起眼。
她在里面。丝质的睡衣滑过她柔软的皮肤，她的皮肤在光里接近透明，她把脱下的睡衣放在沙发上，拿起裙子，裙子在灯光里是接近暗红的颜色，灯在绒质的布料上泛着微微的光。她踮起脚，把腿伸进裙子里，缓缓拉起来。她的皮肤摩挲过暗红的绒布，还有绒布上开的如此灿烂的牡丹。
灯光经过她，不止十八年的岁月，还有她卷曲的头发，她细致的脖子，她嫣红的双唇，她微微翘着的下巴。她站在那里，仿佛被岁月遗忘了，历史也不愿为她着墨。她就站在那里，侧着身子，暗香浮动。
他伸出的手停在半空中，他不知道自己是要推门，还是拉紧门。
他听着自己的呼吸声，靡丽的小曲小调像一只横空的小手轻轻挠着他的肌肤，渐渐加重了力道，似乎将他的脖子扼紧了，接近窒息。
他转过身，贴着那冰冷暗黑的墙壁，紧紧揪着自己的衣摆，闭上眼睛。
过道里的光从四面渗进来，仿佛要穿越过他的身体，穿越过他身体里潜藏的某个部分，是记忆里柔软的，不可触碰的细节。
比如说，她的脸在卷发掩映下靠近自己，她嫣红的双唇缓缓吐出那些让他疑惑的话语。
那天她在床上半躺着，蚊帐被风微微鼓动，窗外的玉兰正开着花，她在这其中微微张着眼睛，眼角轻轻挑起。他坐在床的另一头，他们都沉默着。
然后她用手臂撑起自己爬过来，看着他，他的继母从双唇逸出一句话：你是爱我的吧？
他感到一种原始而壮烈的惶恐，他瞥了她一眼，她的身体在睡裙里晃荡出芙蓉一般的形态。
他从里面逃了出来，站在白晃晃的阳光下，鼻翼间漂浮着玉兰的香气，他不敢转身，他知道，她一定在那里，撩起窗帘看着自己，微微笑着。
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