作为诗人的风,已经进入秋季。
饮食起居颇不在意的他,终于在某个早晨,被胃病痛醒。他扶着床角一点点在屋子里延伸。他找不到一点有温度的食物。他无亲无友,最后强忍着泪水,在书桌上写下了一首悲愤诗作。
毫无悬念,他的诗作又一次被发表在全国性刊物的首页位置。无数人带着崇敬的目光拜读了这又一首带有他强烈个人印记的代表作品。失恋的人,受挫的人,丧失家人的人,生意亏本的人,无家可归的人,婚姻失败的人,都在他这首诗歌中,窥见了自己的身影。
他们觉得,风诗人就是自己的知音。
他们小心翼翼把杂志上的诗歌版块剪下来,认真封存。更多人,开始饱含热忱地操起笔墨,给远在异地的风诗人,写去了请教有关诗歌创作的求助信。他们认为,艺术应该是解放痛苦的良法,一如风诗人的文笔那样。
风诗人,攥着用微薄稿费换来的几片干面包,站在秋风肆虐的床前,瑟瑟发抖地拆看着读者们寄来的信笺,眼角再度泛起了泪水。
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