托尔斯泰的棉袄

“我冷。”托尔斯泰说。他说这话时，裹紧了三个月没洗的棉袄。

“那又怎样，你又不会冻死？”我站在他面前，撕下好几页《战争与和平》，卷了卷投入壁炉中。

“我连一块面包都没有。”托尔斯泰蜷缩在椅子上，一不小心，露出破袜子里的大脚趾。

“那又怎样，你又不会饿死？”我快要把书的上半卷都撕完了。

“来根烟吧，暖和暖和。”托尔斯泰一把从椅子上跳下来，脚踩在地毯上，匆匆来回几步，抢走了桌子上的烟盒。

“打火机在我这里。”我得意洋洋的从兜里掏出打火机，向他炫耀。然而，他不屑一顾，而是从椅子上又跳下来，径直走到我附近，蹲下身来，把烟伸进壁炉借了火。

“你也会有今天。说说吧，这本书是不是你抄的？”

“是的怎样，不是的又怎样，反正我靠它换了这件大棉袄，一千多块呢？”托尔斯泰抓了抓衣襟，一脸傲慢的表情。

“可你就剩下这件大棉袄了。”我从他手里夺过烟盒，用打火机给自己点了一根。“你就没想过，我也能写么，我写得比你要好得多。”

“哼……”托尔斯泰鄙夷地看了我一眼，把棉袄上掉落的烟灰抖了抖。他说：“年轻人，你知道什么是战争，什么是和平么？战争就是壁炉，和平就是棉袄。”

“无稽之谈。”我决定要走了，从这老家伙这里，什么也挖不到。“烟给你留下，明天我给你带面包过来，今天晚上，你可别冻死了。”

“你就不想知道，安德烈后来怎么样了么？”他连续吐出几个烟圈，一幅好像知道我会留下来的表情。“外面下那么大的雪，你能走么？留下来吧，陪陪我这没几天阳寿的老头吧。”

“把你的棉袄扔进壁炉，我就留下来陪你。”我打开门，冷空气扑面而来，如托尔斯泰所说，外面漫天风雪像鹅毛似的一拨又一拨，屋顶、树木、站台、火车、铁轨都被覆盖了。

“火车今天不会开了，你进来吧。”风灌进屋子，托尔斯泰一连声的咳嗽。“把门关上，我老骨头一把受不了这个。”

“把你的棉袄扔进壁炉，我就留下来。”我还是关上了门，但只是倚在门口，静静等待。

“我想我还有一块没吃完的黑面包，如果记忆没有混乱的话，剩下半瓶威士忌也是有可能的，你不帮我找找么？”托尔斯泰把烟头扔进火堆。

“你就是不肯承认，你写的战争其实都是你个人的想象，而你所写的和平，就是一堆陈谷子烂芝麻。”我开始帮托尔斯泰找那半瓶威士忌。

“那无所谓啊，作者写他自己的，读者看他想看的。”托尔斯泰找到了黑面包，一脸得意。“你瞧，只是霉了一点点，味道比我的棉袄好多了。”他用手撕下一块霉得很厉害的部分，抛进了壁炉，面粉被烤糊的香味顿时从一股油墨味里溢了出来。

“可那不真实。”“什么又是真实呢？”“真实就是让人相信。”“你相信吗？”“我不相信。”

在房间一个犄角旮旯里，我找到了满是灰尘的半瓶威士忌，费老大劲一拧开，一股酸味混杂酒精气味直冲鼻腔。

“年轻人，没有什么是真实的，只有威士忌和面包才是真实的，尽管它们似乎有点过期。”摆好餐盘，托尔斯泰脱下自己的大棉袄，准备放手吃喝一场了。“你瞧，眼下的这一切才是真实。”

“这是和平，不是战争，人怎么能总活在温吞水一样的和平里，却不向生活发起战争呢？”

“你这么喜欢那本书，我劝你都烧了吧，我是要吃饭了。”

“我也饿了。”

房间里没有人声，只有刀叉碰击碟子、杯子轻微撞击的声音，一切显得安静极了。托尔斯泰和我，就像处在战场之中的安德烈和罗斯托夫一样，谁也说不清到底为什么在那里，又为什么要做这样一件事。

“如果你要走，把我的和平带走吧。”吃完饭，托尔斯泰没有留我，而是把棉袄递给我。“把它扔到战争中实在太可惜了。”

“我也不想回到战争中去，虽然我非常渴望，但我不是罗斯托夫或安德烈公爵中的任何一个，我要留下来陪你渡过一段和平。”我说。

“那又怎样，我迟早要去见拿破仑的，你留下来没有任何意义。”托尔斯泰用打火机点了一根烟，用完后又扔给我。

“可是外面还在战争呢？”我指了指窗外依然漫天飞舞的雪花。

“把我的棉袄穿上！”

“可我回去有很远的路要走，又没有吃的？”

“把我的面包带上！”

我啥也没说，只是裹紧了托尔斯泰的棉袄，把没吃完的黑面包藏在腋下，给他留下了威士忌。

三天后，托尔斯泰死于一场火灾，一个烟头点燃了地毯。他被烧得面目全非，唯有大脚趾。人们是凭大脚趾上的俄文缩微文字，确认托尔斯泰身份的，上面写着：战争与和平。