一碗馄饨一碗饭

遇上这家店，是在一个冬天。

店小，客满。她端坐在角落里包大大小小的馄饨。

几摞馄饨皮，一碟馅，一把小勺，两手灵巧配合，转得飞快。包好的，落在盘里，像一个个精致的小铃铛。这是卖馄饨人必会的手艺，倒不稀奇。

我看的，是她包馄饨时的微笑。

那是浅浅地从心里开出的一朵花呀。任手指间翻飞重复，繁忙紧张，嘴角眉眼处，始终舒展沉静，知足安详。有这样微笑的女人，生活的起起伏伏，定都能被一并消解。

人来问声好，人走道声别，她把笑包进馄饨，一盘盘递给她的男人。男人站在锅炉边煮馄饨，麻利轻快。腾腾的蒸汽，锅里的连着碗里的，整个店都变得暖暖的，润润的。从冷处来的人，馄饨趁热，一口咬下去，幸福便溢了出来。

小店起早收晚，像陀螺，把日子转出了韧劲和活气。

因是小本生意，店里装潢简单，并没有什么特别之处。但陈设齐整洁净，像一块精心浆洗的旧手帕，虽有褪色，却留着清香。

这样小的店，一条街，都有好一些，全城，更有无数了。

但不是每个店，都能长久地看到那样的微笑，也不是每个店，都能有家里厨房般的踏实与谐和。笑容和温情，是店里最贵的装饰。

去这个小店吃一碗馄饨，已成为习惯。作为小区里的客居人，很多都像我们一样，租房不做饭。本地人也常带着上下学的孩子来这里吃，便宜、干净。生意好的时候，店里连站的地方都没有，天南地北的语言，全往馄饨里汇。她嘴角的笑，是最好的回应。

女人常骑电动车去送外卖，寒风中，像根单薄的草。小区里头碰见，电梯里看她，都有笑。那笑不识人，少了生意人的逢迎，兀自闲长着。那笑不热烈，是搁在空气中淡的香味，可以柔软人的心。

辛里拍照

那一回，收了假期，我们重返上海时，已经很晚了。附近只有馄饨店还未关门。去吃一碗热的吧，我们推门而入，只见男人在店里收拾——小店已经收工。

转身待离开时，正巧，女人送完最后一趟外卖回来了，裹着一身寒气和疲倦。弄清来意后，她忙招呼我们坐下，喜盈盈地，端出一些饭菜——原来，她自己忙到现在，还没来得及吃。

她竟是要我们与她一起吃这顿饭！

我们面面相觑，连连推辞。走也不是，留也不是——萍水相逢，我何曾遇过这样一餐饭的缘分。

“你们常来我店里，虽然咱们没有单独说过什么话。这么晚了去哪里吃东西呢？吃点热饭总比吃泡面好。可别嫌弃。”她目光真诚，微笑着递过来两双筷子。

话都到这里了，我们哪好拒绝。怎么会嫌弃，年轻的外漂人，一口口吃着饭菜，慢慢聊天，像已归家。

吃完饭，要给她钱，她收起笑，有些严肃：“出门在外做生意是要赚钱，可这顿饭，不是一桩买卖。”

我怔了怔，一碗饭，只是尘世里吃食中普通的一餐，但由于相逢天涯的体贴，它成为了我记忆中永恒的美味。

走出门才发觉，不知何时下起冷雨来，夹着细密的雪珠。回头去望，她仍坐在那个角落，微笑地包着馄饨，为明天的忙碌做准备。

看着她，总让我惭愧。想想我日常缺了多少微笑，淹没掉了多少好光阴。从心微笑的人，自带光辉。就像此刻她的小店，在暗夜的雨雪里，显得格外亮堂而温暖。

辛里拍照

周围的店，频繁转让、装修，换着主人。而她的馄饨店，一直在那儿。不大的一间屋，馄饨的品种也还是那些个。她还是那个样，微笑着，包着馄饨。

久了熟了，也有了些了解。小两口来自南方小镇，孩子由父母带着，在老家上学。暑假来，我见过，是个小男孩。

总能碰见老上海们和她聊天。问得最多的就是，想孩子吗。她笑而不语，一个个馄饨小铃铛，很认真很安静地落在她手边。

同为母亲，我似乎能懂，那馄饨里头其实一直藏着她的答案。