周末，下雪了，刚好来到新房子里。
屋里的温度将近30℃，打开窗户，外面的凛冽疯了一样往屋里挤，殊不知挤到屋里便是消亡，外面没了它的形，屋里也存不下它的影儿。
继续开着窗户，否则热得人不舒服。
拎起水桶给花浇水。那铜钱草脾气也太大，就两天没浇水，便都巴巴地收了叶子蔫了茎，失魂的面条一样伏在盆沿上。也不怕，只要给它几滴水，十几分钟后就会还魂般精神起来，又一派生机盎然。这几天文竹又发了一枝大叶子，小茉莉也不甘落后地发新芽，花儿们莫不是认错了季节吧？也难怪，东北的取暖厉害，冬天的室温高过春秋，温暖任谁都欢喜。倒是给花儿们浇水得勤了，按理说冬天植物都在休眠，不应给它们过多的水份和营养，可这屋里的温度，人都要弄个加湿器，花儿岂不是更渴？干了就浇水，至于生长不生长、休眠不休眠，它自己决定。
这些花儿都是我从小苗苗或者一粒种子开始养的，真的是看着它们长大，相当爱惜。
给花浇完水，打开净水器，用电水壶烧些开水，把前些日子买的陶瓷缸子找出来，刚才从老房子那边带了几袋咖啡，冲咖啡喝。净水器、电水壶、陶瓷缸子老房子那边都没有，也不是什么稀罕物，只不过换了地方心气儿盛些，按着自己的想法置办了一些小物件儿，在老房子那边二十几年，没这没那也吃得香睡得稳，可见形式上的东西对人原本就没那么重要，不过一时心里的念想儿罢了，实在是可有可无。
雪还在下，不甚大，但也飘飘扬扬布满了天空。手边刚好有余秀华的诗集，《月光照在左手上》，双十一买的，前几日刚读了几页。
巴巴地活着，每天打水，煮饭，按时吃药
阳光好的时候就把自己放进去，像放一块陈皮
茶叶轮换着喝：菊花，茉莉，玫瑰，柠檬
这些美好的事物仿佛把我往春天的路上带
读起来感觉很好，说不出怎么好，就是好。寥寥几十个字，有情有景、有动有静、有人有物、有艰难有美好、有希望有抗争……至于这几十个字是诗、是散文、是小说，有什么关系呢？形式可以忽略。透过文字的表面走进人心理的微妙，平凡的文字最能打动人心。
始终认为文学体裁里只有诗是学不来、练不好的，特别是不讲格调韵律的现代诗。诗人都不是如我一样的俗人，俗人做不了诗人，俗人的诗里出不来灵气，没有灵气的诗不叫诗，诗的美不止在语言，更美在气韵。好的诗歌每一个字都有灵魂，一个灵魂在人间寻找它喜欢的另一个灵魂。也许我说得有点儿玄虚，但读到一首好的现代诗，我似乎总能感觉到，诗人那双澄澈的眼睛，穿破世间层层迷雾，看见的善是真的，恶也是真的，眼泪是真的，血也是真的。诗人的眼里没有规则，真就是规则。在诗人笔下，眼泪可以化作珍珠，欢乐也可以泪流成河……
恰巧阳光正好，照到坡上的屋脊，照到一排白杨
照到一方方小水塘，照到水塘边的水草
………
我用分取的光阴凑足了半辈子
母亲用这些零碎凑足了一头白发
只有万物欢腾
——它们又凑足了一个春天
…………
雪还在下，屋内依旧温暖。
在那个叫横店村的地方，余秀华用她的诗向我心里注入一汪清泉，静水，流深。一本诗集里，也不是所有的诗我都能读出好来，可毕竟有一些能打动我，这就够了。就像对余秀华，我觉得做为诗人她很好，这也够了。
如同余秀华接受了她的残疾，我也必得接受人老眼花的现实，读几首诗便要抬头，视野模糊了。也好，抬头正好望雪，从楼房的窗户望出去，既看不到雪从哪里来，也看不见它到哪里去，只一直飘着。
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