年龄，越来越大；年味，越来越淡。最浓的味道总是在最远的记忆里。
年味最是儿时浓，乡下的新年，更像年。低矮的平房，不会掩盖高挂的灯笼，无论跑出多远，那盏暖灯也不会消失在回眸的视线里，仿佛母亲的轻语，告诉我，家永远在身后。光秃秃的树枝，是鞭炮声的承载，用自己的无声，划出一道道新年喜悦的亮光。家家户户忙碌的身影，就是新年里跳动的音符，奏响一支欢饮的协奏曲，把最浓的年味，踩到大地，飘向天空。
彼时，对于我们这些小孩子，最开心的两件事，便是新衣和鞭炮。
唯有过年，才能得到一套新衣服，仿佛一年的盼头都在里面。看到新衣服的那一刻，脸上除了呆呆的惊喜，就是无处安放的眼神，看着那针针脚脚，串来串去，串成了自己的名字。彼时，独一无二，就深深刻在了心里。
唯有过年，才能穿着新衣服去放鞭炮，如果地上铺满层层的雪，是最好不过的。将鞭炮小心翼翼挂在树枝上，双手捧着，像捧着一串玻璃杯，仿佛随时都会坠下来。那时是不敢用明火的，点了一支香，对着炮焾，一下、两下，手颤抖着，心也跟着一齐颤抖，在火花绽放的一刹那，捂上双耳，极速跑开。远远站住，才敢用欣赏的心情跳进鞭炮的喧嚣中去。声响停了，地上便是一幅极美的画，红的炮纸，像美人的胭脂，把雪地印出一个个唇印，是要和大地，亲个够。
一晃眼，都走远了，唯有片刻的画面，偶尔出现在梦里。
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