爷爷的老屋

长满青苔的方块石墩勾勒出一片青葱的院墙，眼前又是老屋之前的模样。时隔多年，它的残骸早已不见，它什么都没留给我，唯一留下的只有回忆里那些泛黄的记忆。记忆很少，斑斑驳驳，模模糊糊。

爷爷的老屋

爷爷的老屋，曾是我儿时的城。

爷爷的老屋是典型的北方民居，整齐堆砌的砖和层层罗列的瓦，青砖红瓦之下，是我赖以生存的家。屋子坐北朝南，良好的坐落方位让院子里玩耍的我能在每个晨曦，每个中日，每个黄昏都能沐浴到最好的阳光。

北方的太阳，热烈而真挚，像赤子的心，时时迸发着活力。尽管在夏天，太阳高高挂在头顶，家里人也很难感受到它攻击性的炎热，这多亏了老屋院里的树。

爷爷的院子里有大大小小五棵树。自我记事起，这五棵树就繁茂的生长在这片天地里。正屋的前面有一块树墩，时光在他平静的脸上刻下了沧桑的年轮。

这是一块巨大的树墩，我还记得小时候自己时常蹲在地上，用手轻轻摸着那一圈一圈的年轮，一边摸着，嘴里一边叨念着：“一、二、三、四、五……”

我最爱院里的三棵枣树，他们成长的果实神奇而又美味，有头上尖尖的脆枣，也有虎头虎脑的圆铃枣，还有玲珑秀气的金丝小枣。

未待枣儿完全成熟，我就催着爸爸拿着竹竿上房打枣，爸爸也依我，立马上去，我自己就屁颠屁颠的在地上捡。初秋里，树上的枣熟透了，自己掉了下来，我美滋滋的在树下趴着捡那些青里透红的大枣，把它们捧在手心里，一个大枣就占据了半个手掌的寸量。

它们躺在我掌心，像未出阁的姑娘见到了心仪的汉子，涨红了脸，我瞅着，一高兴，吧唧一口亲了上去。

爷爷的老屋

爷爷说，多晒太阳能够长个儿。

我觉得自己很矮，和爸妈相比，所以有段时间我便拼命的晒太阳，结果个子没长上去，晒得黑了一圈。于是在我接下去的日子里，就被伙伴们冠以“悟空”之名。

其实我并没有太大的野心，我只想和父母齐肩，我想尽快活成他们的样子。

在我零零碎碎的儿时记忆里，我有一个和我一起长大的“小竹马”。至今，我已经记不起他的名字，也记不得他的清晰面孔，依稀记得家人们叫他二小，我且这样叫他。

二小是个跟我同巷的孩子，他总是一副瘦瘦小小的样子。虽然他与我同岁，但是相比我的结实体型，他更显娇小，尖尖的小脑袋后面留着一根细细长长的小辫子。当初说的好像有什么寓意，现在我也忘记了，就不再强行记起了。

胡同里的孩子少，我们同龄，就成为了朋友。没有什么不打不相识，也没有什么惺惺相惜，只是觉得投缘，便玩在一起。

我喜欢他家阿婆院里的油菜花，花开了很可爱，小小的，亮亮的，吸引着蜜蜂和蝴蝶前来采蜜。我觊觎着院里的油菜花，一天，偷偷摘下拿回家，私藏在信封里，一待就是好多年。

后来二小静悄悄的走了，大人们说他的爸爸妈妈接走了他，从此我们再未曾见面。我没有找寻，他既成为我人生前端的匆匆过客，恍恍惚惚，只留下一个模糊的记忆给我。

天上的月亮只有一个，爷爷的老屋也只有一个，我爱的，是老屋顶上那轮圆月。

我出生在阴历十五，每年每月的十五，我都会抬头看看那轮圆月，她的出现也许是看心情，有时她在，有时她不在，但我，一直都在，巴巴的寻觅。

小时候，爷爷指着那轮圆圆的明亮的大月亮告诉我，月亮里有嫦娥和玉兔，嫦娥很美。

我用手描摹着她的形状，心里疑惑着。

“不对呀，爷爷。月亮里明明有一只鹿，你看，那是它的角。”我指着月亮上的阴影，大声的反驳着。

“是吗，你既然看到了，那就应该是真的。”爷爷点头，眼里满是宠溺。

“对呀，月亮里有一只鹿，它很美，只是很孤单，它只有一只。”我笑着，跑着，围着二老转圈圈。

爷爷奶奶在笑，我也在笑，只有趴在木板凳下的老猫是安静的。它瞪着两只溜圆明亮的大眼睛，仰头望着挂在天上的月亮，那缕光亮在它铜色的眸子里格外清澈。

从此，我的月亮里只有一只孤独存在着的鹿，它被拘禁在一个明亮的圆里，它是明亮的圆圈里的唯一阴影。

爷爷的老屋

那年，胡同里的洋姜花开的很美，黄灿灿的，我认真地摘了一把，捧在手里带回家，送给我笑起来黄灿灿的妈妈。

童年里的记忆，留给我的多半是爷爷奶奶的陪伴。爸爸妈妈很忙，我是知道的，在我心里有爷爷奶奶就足够圆满了。

小时候的生活很闲逝，玩玩闹闹，没有过多的束缚，我的童年很自由。我喜欢待在门洞里，打开大门，感受那穿堂而过的风，风里夹杂着青草的香气和软绵绵的杨絮。杨絮吹进鼻子里，痒痒的，打喷嚏。有的杨絮在门堂里堆成团，一坨坨，很白，很可爱。抓一把捏在手里，原来比棉花还要柔软。

我最喜欢和爷爷一起串胡同，可惜我怕大婶婶家的狗，她们家里养着一只不知道多大年纪的老狗，虽然老了不耐看了，但老家的本领一流，每次我路过它都会追出来冲我叫嚷。婶婶美其名曰念旧，老狗是喜欢我才叫嚷我，说实话，直到现在我也不信这话。

婶儿家对面院子里有野生的洋姜，那年洋姜开出了花。我拉着爷爷陪我去，顾虑到老狗，我不敢自己跑去看。

洋姜花开得可真快乐，我记得自己当时是这样对爷爷说的。为什么要说开得快乐，而不是开的漂亮呢，也许洋姜花黄灿灿的，像金光的太阳，太阳公公咧嘴笑，他是快乐的，所以金灿灿的东西都是快乐的。

小时候的思维，长大了就不能懂了。诚然大人们的心思，孩子们也不会懂。

我挑了一束自认为最美的花儿，用剪刀小心翼翼地剪下来，捧在手里，献给我最爱的母亲，因为我想让她如花儿一样，金灿灿的。我只记得，那天她很开心，这就足够了。

可以说，我的童年，我的青少年都是在那座老屋里度过的。十二岁，我跟爸妈搬了出来。

虽然离开了，但是老屋还在，爷爷奶奶还生活在那里面。每个假期，我都会跟爸妈一起来老屋和爷爷奶奶吃饭，因为两家离着近，所以格外方便。

又过了几个年头，老屋面临拆迁。我考完试去老屋看二老，远远地瞅见爷爷蹲坐在那块青石板上，抽着烟，叹着气。我清楚他的顾虑，老屋，是他们生活了半辈子的地方，换做是谁，都不情愿离去。

那几年，奶奶病情逐渐加重，没有人再坚持待在这个古老的地方，明朗的一天早上，我们来与他做最后的道别。

我从未想过，有一天，我会离他而去，尽管他从未承诺不弃不离。

那些儿时的记忆都在这栋老屋里，我不想去预见，不久后的一天，我的记忆会随着他的倒塌而被砸的七零八落。

爷爷奶奶搬去了楼房，空间变得狭小，虽然这些空间对一对老人来说已经够了，但是，这毕竟不是他们的扎根的地方，他们的根在那座老屋，而那座老屋，将要消失。

人们都说住在楼房里，就像住在马蜂窝里，互相隔绝。楼房比庭院多了一丝淡漠，并非见面匆匆，而是笑容搁浅。

爷爷还时常去老屋那里转转，喂喂家里的老猫，再后来，老猫自己跑走了，家里人都说她知道自己不行了，不愿留在这儿了，忘了她吧。

放眼望去，那一片老巷已然荒芜，没有人停泊在此，花没了，树没了，伙伴也走了。现实告诉我，该跟过去说再见了。

爷爷的老屋，曾是我儿时心心念念的城。他装载着我的无知，包容着我的幼稚，承受着我的无厘头。

我还爱着他，他已然成荒芜。

原来这就是现实版的“城春草木深”，爷爷的老屋荒芜掉了，从此他在现实中消失，但那斑斑驳驳的记忆，真的很难抹去。

爷爷时常跟我提起那些小时候的事情，我静静的听着，那是我的童年，我的亲人，我的挚爱，我的种种，它承载着一份沉重，两点慰藉，三分豁然……无尽辛酸。

我记得，

巷子两边生长繁密的狗尾巴草，爷爷帮我一根根摘下来，编成一把小扫帚，我玩了一整个童年。

婶婶家院里的洋姜花开的很开心，还有那只只会耷拉着脸乱嚎的老狗。

离开老屋那天我收拾东西，看到了夹在信封里的油菜花，它变成了标本干花，依旧那么美。

夕阳下，爷爷蹲坐在青石板上，遥望着巷口，等我回家，夕阳把他的影子拉的好长，长到视野之外。

有些事，它本该被忘记，却时时浮现在我的脑海里，提醒着我，原来，你是如此的舍不得。

爷爷的老屋

爷爷的老屋，我曾念他，念的浓烈；他曾爱我，爱的深沉。

他走了，带去了记忆，留下了回忆。

如此，静好。